poco ingenio

2009-10-25T02:48:00.003+02:00

Otra vez lloro
y así de tanto en tanto
que se escapa
y no se si contenerlo
pero no estalla
como me gustaría
quizá así
quizá tal vez
quizá así
cómo me gustaría
y no se si contenerlo
que se escapa
y así de tanto en tanto
otra vez río

2009-06-01T16:30:00.002+02:00

Eres un hueco seco,
un sueño que olvido cada mañana,
una mentira en la que no creo.

Seguir de viaje es casi
tener un sitio al que volver.

Seguir dormido es casi
despertarme a tu lado.

Seguir perdido es casi
no estar equivocado.

La mentira me sigue seduciendo
el sueño lo retomo cada noche,
el hueco lo lleno de lagrimas.

Cuando yo te ame

2009-05-29T10:29:00.005+02:00

Lo haré sin tu permiso.

Será una pasión secreta.

Prometo no llamar,
Ni dejar mensajes
debajo de la puerta.

Nada será distinto.
Voy a ser muy discreto,
incluso distante.

Mis amigos no sabrán nada.
Tus amigos no sospecharán.
Nunca te darás cuenta.

Despertarás cada mañana
de buen humor
sin saber por qué.

Te verás más guapa en el espejo,
te sonreirán por la calle y
en la oficina te lanzarán piropos.

Comerás sano,
dejarás de fumar
y volverás al deporte.

Tu grupo favorito
sonará en la radio
hablando de tus sueños.

Te subirán el sueldo,
y tu madre, al teléfono:
Hija, estoy orgullosa de ti.

A lo mejor incluso
te toca la lotería
o un viaje a Hawai.

Todo va a ser perfecto,
todo te irá bien sin mi
cuando yo te ame.

2009-05-07T14:29:00.003+02:00

“Antes de que todo termine”
(Before Everything is Over)

de George Wallace
(Se aceptan sugerencias para la traducción)

Antes de que todo termine quisiera hacerte el amor
el número exacto de veces que un caballero llama a una
puerta que jamás se abrirá para él.

Exactamente las veces que un espejo refleja el espíritu
de un hombre arruinado, el número de veces que una joven
descubre en medio de una tumultuosa fiesta

que está sola, quisiera hacerte el amor como un hombre
girando la cabeza en la ventana de un tren de pasajeros para alcanzar
de nuevo la mirada de una mujer por la que siempre

sentirá verdadera adoración, pero que ahora debe dejar atrás, como
un artista de circo que mira las barras del trapecio en ese techo de
luces brillantes, de altos y precarios cables,

sabiendo que nunca subirá tan alto, como un luchador vendido
dejándose caer en la lona, pues es su única amiga.
Como el vagabundo que atrapa un billete de 20 dólares

que vuela en mitad de un concurrido bulevar, o me gustaría
hacerte el amor antes de que las calles se queden vacías, antes
de que el sol del crepúsculo se ponga para este mundo

y para el próximo, antes de que el oso pardo caiga
en su magnífico sueño invernal, quisiera hacerte
el amor con mi frente

apoyada en tu cintura desnuda, con mis plaquetas latiendo por
tus venas, con el fuego y la nieve de mi cabeza cayendo en tus
llamas crepitantes o quisiera hacerte

el amor cien veces con la estremecedora certeza
de tu sonrisa gélida y el tacto imposible de rastrear de tus dedos,
con tus sueños indescifrables.

Pues estoy condenado a vivir contigo, incluso cuando
tú no estás, tú con tus hombros inacabados, tú
con tus labios color arco iris,

tú con tus manos vacías, tu silencio perfumado, tu
perfecta elegancia. Tú, con la luz del sol que sale de
tu oscuridad y entra en mi mundo.

La máquina y la noche

2009-02-24T11:19:00.005+01:00

Cuanto más me pierdo, más gano y me convierto en ese niño que juega y no quiere volver a casa.

Me dejo llevar a la ilusión de construir contigo máquinas imposibles. Pensamos cada elemento rigurosamente, asegurándonos de que será lo bastante loco como para merecer existir. Si un detalle absurdo se nos escapa a uno de los dos, el otro lo recupera para ese electrodoméstico magnífico.

Me rio y tengo tu risa hecha de letras. Con eso me basta.

Entre juegos me dejo caer cada vez más en un ensueño al que me abandono, como el sediento que se ahoga en un río entre feliz y confuso.

Después de política, activismo, ingenierías varias, lecturas y cine (me pregunto por qué nada de música); después de sentirme feliz por tu claridad, tu inteligencia, tu dulzura, tu tacto infinito, con ese cuidado espontáneo para no dañarme, quizá sin saber cuán vulnerable era a tus palabras; después de beber del alegre manantial que brota de ti; después de todo y de que se acabe el tabaco y la noche, de regreso a mí, el miedo vuelve.

Disimulo, intentando fingir que nada se ha roto. Pero hace muchos minutos que ya nada es igual, que en niño ha muerto (el primero que muere pierde), y te ofrezco una imagen patética aferrándome a un mundo que no existe, desesperado por seguir respirando tu compañía. Pero ya es de día y tu ya has cenado y me esperan en la oficina y has de dormir y se hace evidente que no llegarán hallacas por Internet.

Dile que pienso en él

2008-06-04T01:00:00.006+02:00

De que hay otras dimensiones no me cabe duda.
Y tiene que haber muchas, más de 9 por lo menos.
La sexta dimensión me han contado que es un universo habitado por aquello que olvidamos. Estamos tú y yo también, pero no somos ni tú ni yo, sino nuestros complementarios. Mi yo-subíndice-seis es tal cual soy, pero sus recuerdos son todo aquello que olvidé.
Siempre pienso en mi yo-subíndice-seis y he llegado a tenerle mucho cariño. Me da ternura saber, por ejemplo, que no puede atarse los cordones de las zapatillas solo. Aunque quizá sepa otro modo de hacerlo que yo ya no recuerdo.
Últimamente sin embargo le guardo algún rencor.
Siento celos por la certeza de que todo lo que he vivido contigo, dentro de poco, le pertenecerá.
Ahora vete, no vuelvas nunca.

2008-03-10T23:35:00.003+01:00

Joder, cómo huele a pelo quemado.
Ojalá no te des cuenta, pero van a ser mis pestañas.
Aparto la vista hacia la calle para bajar la temperatura y termino quemando un poco las cortinas. Verás cuando lo vea mi abuela.
Y si rehuyo tus ojos no es por vergüenza, sino por miedo, pues los míos son de conejo albino. Dos pupilas vitrocerámicas encendidas al 10.
Por fin, te vas; por desgracia te vas.
Abro las ventanas para que se vaya la peste y me quedo frío con las cortinas en la mano y la mente perdida entre tu cuerpo y lo que le diré a mi abuela, que la pobre ya no está para disgustos.

Comprensión, dolor y torpeza

2006-06-27T22:46:00.000+02:00

Hace algún tiempo un amigo mío me regaló (o recomendó) un libro. No recuerdo ni el título, ni el autor (al amigo sí). La cosa es que dicho libro trataba de una teoría ética que tenía en cuenta la capacidad para considerar segundas opciones en el caso de verse frustrados nuestros deseos. Así, si quiero x pero x es inalcanzable, por sensatez y salud mental debe existir al menos una alternativa y que, quizá en menor grado, me satisfaga.
Seguro que hay montones de libros de autoayuda u otros tratados que lo exponen muy bien.

Lo cierto es que esa habilidad es sin duda una de las claves de la felicidad y su aplicación más o menos eficaz en nuestra vida nos da una base para juzgar nuestra inteligencia emocional.

Esto me recuerda a la frase “si algo tiene solución ¿por qué te preocupas? Y si no tiene solución ¿por qué te preocupas?”, que seguro que es un proverbio chino o vaya usted a saber.

En relación a mi vida no se si lo hago muy bien, supongo que soy un poco torpe emocionalmente hablando. Pero por el contrario tengo inmensos goces intelectuales con la comprensión de mis frustraciones. En concreto me sucede a menudo que una situación de la que tengo total consciencia al mismo tiempo puede causarme una frustración intolerable. Mi pensamiento discierne con lucidez causas y efectos; estrategias y objetivos; y toda una serie de elementos clarificadores y resolutivos. Sin embargo, en un plano emocional me encuentro desarmado. Mis actos y mis actitudes asumen una lógica que prescinde de mi parte intelectual.

Sólo después, cuando me quedo sólo puedo recuperar la cordura y mi mente y mi corazón vuelven a sincronizarse, surgiendo entonces la vergüenza. Entonces sé que debí actuar de otro modo, y me propongo hacerlo en la siguiente ocasión… pero desgraciadamente no siempre lo consigo.

Después de haber reiterado una actitud destructiva, y ahora que ya estamos a este lado de la frontera de lo inevitable, me encuentro dispuesto a seguir adelante con valentía, no sin sentir ese dolor puñetero (un poquito más arriba, doctora) por haber perdido a un amor.

La granja

2006-06-23T18:40:00.000+02:00

Letra de la cancion "La granja" del grupo Buenas Noches Rose.

Preguntadle a Jim el cerdo, él vivió muy bien
durante todo este tiempo.
Siempre tirado en el suelo sin nada que hacer.
Solo comer y comer y comer.

Se lo llevó aquel día
No se que fue de él.
Supongo que está muerto,
No le he vuelto a ver.

Javi siempre fue un gran tipo, además de buen un conejo.
Nos hacia reír a todos con sus chistes y sus gestos.
Le invitaron a una fiesta allá por Nochebuena
Pero jamás volvió…él era la cena.

La granja. Vive contento.
La granja, Ayuda al granjero.
(bis)

Cuentan que del gallo Sergio y sus 23 mujeres
poblaban de huevos los pesebres del granjero.
Pero Sergio ya está viejo para trabajar.
Nadie escuchará sus cantos en la vecindad.

Era Pedro un perro fiel, se entendía con su dueño.
Arrastrando esa cadena protegía sus terrenos.
Hasta que perdió los dientes de tanto ladrar.
Perro muerto, perro puesto, no preguntes más.

La granja. Vive contento.
La granja, Ayuda al granjero.
(bis)

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Desconozco si el grupo pretendia promover el vegetarianismo...
En esta web: www.ginerdelosrios.org/.../rock/rose.htm se comenta que el cantante se retiró a hacer vida bohemia a las Alpujarras. Si nos dejamos llevar por los tópicos quizá implique vegetarianismo...
Pegas podemos encontrar muchas a la letra (como cierta falsa imagen idílica que promueve), pero deja clara la idea de que los animales no viven en las granjas como su estubieran en un hotel, sino que su vida sólo tiene sentido si son útiles al(a la) granjero(a).

Últimamente escucho mucho a Buenas Noches Rose y no puedo dejar de acordarme de quien me dio a conocer su música, esa persona especial a quién también recuerdo con especial cariño al hacer patatas fritas.

Un video del grupo:

Mamá, quiero ser hikikomori

2006-06-09T14:11:00.000+02:00

Los Hikikomori (en japonés: ひきこもり o 引き篭り) se ven abrumados por la sociedad japonesa y se sienten incapaces de cumplir los roles sociales que se esperan de ellos, reaccionando con un aislamiento social. Los hikikomori a menudo rehúsan abandonar la casa de sus padres y puede que se encierren en una habitación durante meses o incluso años. Según algunas estimaciones, puede que haya un millón de hikikomoris en Japón (uno de cada diez hombres jóvenes). (Fuente: Wikipedia)

Pues a mi me seduce la idea. Vivo abrumado por la sociedad (está que no es japonesa, pero también abruma) y me siento incapaz de cumplir los roles sociales que se esperan de mi. Mi reacción: a veces aislamiento, a veces intento salir y luego decepción.

Ya no vivo con mis padres, pero quizá puedo dar marcha atrás.

- "Mamá, he vuelto, ya sé qué quiero ser de mayor (a mis 31 años)... quiero ser Hikikomori."

Mi madre, quien ya tiene en casa reacoplado a uno de mis hermanos de cuarenta y tantos que recién se divorció, pondría una sonrisa burlesca y como ya está curada de males ni se preocuparía de qué coño es eso de hikikomori. Las madres son así.

Pues bien, antes de tomar esa opción, que no me parece la peor, pero que no me satisface del todo, voy a buscar modos de expresión como este blog para salir de esa exclusión social que me oprime ("justo aquí, doctor, en este hueco donde debería estar el alma"). Espero que los textos tengan algún interés, pero las musas, ya se sabe, son muy caprichosas y yo las quiero tanto que no les exijo nada.